Mi primera experiencia homosexual

Me siento al lado de un mochilero porque a mí a moderno no me gana nadie. Edad indeterminada, complexión robusta y hedor anestesiante. El tren viaja a una buena velocidad, más o menos a la del espacio partido por el tiempo. Siento una presencia en mi bolsillo izquierdo, una especie de tarántula de cinco patas que bien podría ser la mano del pestilente que se halla a mi vera. Me encuentro medio amorcillado (medio dormido y medio empalmado), lo que hace que la situación se complique. El intento de hurto se convierte en tocamiento de miembro viril en primer grado. Superado por los acontecimientos, soy incapaz de mover un músculo, por lo menos de forma voluntaria. En pocos segundos todo se magnifica, teniendo mucha culpa de ello la pericia de mi compañero de asiento. Si pusiera el mismo empeño en su higiene corporal que en darle a la manivela podría llegar a ser un hombre bastante atractivo.

Me encuentro ante una terrible disyuntiva: afearle la conducta o dejarle hacer como si aquí no estuviera pajeando nada. Aquello toma una velocidad endiablada con subidas, bajadas y curvas al borde del descarrilamiento. No hay freno de emergencia capaz de detener ese convoy cargado de leche merengada. Cuando todo parece perdido tengo un instante de lucidez en el que me doy cuenta de que aquello no se puede prolongar más. Y claro, exploto.